La mitraille se fait guide spirituel des hommes.
Facile, les vils déracinent sans scrupule les civils.
Feu, flammes ! Quelle soif dans cette république !
Ô, feu ! Cessez donc ces meurtres en série ?
Enfants de cette terre.
Des cadavres empilés corps et cendres.
Leurs ombres semblent désobéir aux étoiles
des généraux barbouillés de pétrole.
Cuirasse des maîtres les plus forts !
Enfants de cette terre.
Les hommes en képi ont cuisiné les mensonges,
Piétiné même la destinée des songes.
Là-bas, un enfant dort encore dans les bras d’une mère
Hébétée de n'avoir été fauchée par la mort.
Enfants de cette terre.
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